O brado.

A vida é autoexplicativa. Ela própria é a explicação de sua existência. Então, que vivam os vivos e que construam coisas! Aí vem a pergunta: "E agora, entendeu?". Ninguém entende. Então os vivos se reproduzem, muitas vezes em cima mesmo de coisas que eles construíram! Casas, tapetes, tábuas de madeira, camas, sofás. E então vem a pergunta de novo: "Entendeu?". Nada. "Entendi o que?". E qualquer tentativa é incompreensível. Então os vivos iniciam ondas de autoaniquilação. E ninguém acha nada. Uns levam a sério a própria bolhosidade efêmera diante a este nauseantemente colossal e gigantesco agora. Tudo é feito de um único e alucinante agora. É agora para todos os cantos. Essa é a explicação da vida. Ela já aconteceu agora. Tudo depois ou antes é rastro. O tempo é sensação involuntária e inerente a qualquer vida de sua repetida e ensurdecedora aparição nesse vasto único momento. É todo este barulho rompante de um abominável estalar de dedos. Um cavernoso bocejo com seu ápice de êxtase e sua caída ao sono. A vida pode ser insignificante, diante a sua desconsertante e titânica força em gritar com todas as suas partes, umas para as outras, da existência de outras explicações. Existem muitas. "E aí, pescou?". E o agora pode ser desligado a qualquer momento. Se toda a vida de agora se tornasse consciente de sua existência, seria como um suicídio sideral. Tudo seria cancelado. A vida depende de suas divergentes explicações, pois só é mantida com a sua estarrecedora capacidade de notar a si mesma. Dizem que se a vida, toda ela, deitada sobre este hoje, souber de si, de uma só vez, sumiríamos em pleno ar. Tudo voltaria a ser nada, para começar tudo novamente. Ou talvez seja o sonho de um cara. A vida é uma coisa que aconteceu e eu não lembro. A vida é uma descomunal e serena amnésia de seu próprio esplendorosamente e pavoroso urro de coisas. Abóboras, prédios, cadernetas, queijos, latas de verniz, paredes, chinelos, cheiros, ideias, lampejos. Notas soltas de uma harmonia enlouquecedoramente sutil. Dizem que quem ouve a musica  se torna louco, por não conseguir compreender. E a musica fica repetindo junto com a vida, ate voltar a ser um zumbido de qualquer besouro entre as plantas. A vida é um susto: uns desmaiam, outros acordam.

Osmar.

Fora adotado
e acharam uma incongruência
insistiam com menino Osmar
que acabou por virar Osmares

osmares inundam a casa de alegria
em uma natação sem tempo
osmares brinda sua euforia
com seus braços de trapo ao vento

deixaram brincando no quintal
depois da barragem de areia
osmares sacodem,
levantam poeira

esperneiam os peixes
e serpentes marinhas
osmares cantam brisa

e em todas as coisas
que perduram pelos dias
a infância transborda
com mansidão e astúcia
 - para o mundo sumir -
e estar cheio até a borda
sem essas paredes engraçadas
feitas de pelúcia.

A artimanha.

Costumo amanhecer
já fadigado pelo vir do dia
jurava-me ser nuvem
ao ofegar a respiração

e na janela das conduções motorizadas
resplandece por trás dos prédios ainda em obra
tímido entre os guindastes
um sol de hoje:
diferente do de ontem
não mais o mesmo de amanhã

todas as preocupações
zipadas no fecho ecler
de uma mochila surrada
desembrulho mil coisas
que nem pareciam ali caber

o sono, doce convivência
me aborda no despertar
quando inicio uma caminhada
do quarto ao corredor
o dia quer entrar em casa

pelo basculante
janela, vitral

antes de descer as escadas
olho em perspectiva para trás
e a cozinha parece viva, em sua plenitude
enquanto o quarto lamenta
a falta de meu corpo sobre a cama
implacavelmente abandono meu lar
vivo, em sua própria existência

e me esperam as portas
os batentes
as grades, vidros

esperam incansavelmente
pelo meu regresso repentino

mas antes que a cama lance
sobre minha alma, um olhar de desdém
intercepta-me, ardilosa madrugada
com suas artimanhas:
farfalha a amendoeira
café, alguém

a cortina tampouco se importa
 - já estou em casa -

a cadeira me é tão familiar
sempre foi

só que agora sou objeto: existo com força
não sou pra mim
mas me preservo

intercepta-me, ardilosa madrugada
minha ressaca é saudade
que ao despertar
sempre relevo.

O impraticável.

Quando eu impratico
gesto ou qualquer prática
adormecem na aspereza implacável
consequências de uma sobriedade pragmática

não sou algo
e algo me é

talvez eu seja uma consequência
que alguém lembrou
e então vivo por um instante
de setenta e três anos

e não me lembrem com a memória
tornem-me imemorável
não sou cotidiano, me assoprou o vento
onde os minutos falecem
de tão banais

se impratico essa prática
deixo de ser quem sou
passo a ser - de novo - alguém
que uma intenção recordou

porque se lembro, logo esqueço
e dependo de um esforço linear
que parte-se em dois

mas se recordo, reaprendo
sem palavras para explicar
me atinge, de súbito, um intento
aí não existo: passo a ser um lugar

disfarçado de endereço
convido-me a entrar
sou dessa casa, as paredes
que mudas
estão sempre a me espreitar.

Amaro.

Desenrolei, sem jeito
do papel verde e branco
seu gosto era amaro
só por ser breve

mordi derretendo;
chocolate acre
era um corpo
que já o meu

se desse em árvores
colheria maduro
e viveria impregnado
do agridoce que seria

ter meu corpo um outro
e ser pleno
às seis da tarde
quando se vai o dia

rindo do poder absoluto
de parecer imóvel
eu e chocolate
já somos parte da mobília

o amargo
vai entortar os prédios
e ondular o chão

remexe, chocolate derretido
e inunda de fel
todas as linhas da minha mão.

A porta do estaleiro.

Enquanto o sol esquenta
e o concreto inflama
descem importantes, os homens
a escada da estação Uruguaiana

atrás do blusão de linho
tilinta a camuflagem
dissipa o ar afobado
no andar apertadinho

enquanto minha mochila vazia
pesa quatrocentos e vinte navios
arrasto a âncora pela mista paisagem
e danço um tango ao som de sirene e buzina

porque são muitos universos:
no bar bebem,
comem e riem, espalhafatosos
outros caçam a janta com pelos
no boeiro da esquina

sem cerimônia
o ônibus parte
as pessoas falam - mas só falam
a vida parece prosseguir

quando todos estão indo
ainda que sem saber
nos mantêm vivos e em alarme, o belisco
de acordar sem doer

até que içam as velas
quatro centenas de navios (mais rápidos que a ideia)

no vão das pupilas dilatadas
unem-se todas as metades
me encaram fixos e sérios, os marujos
com seus olhares de fulminar verdades.

Apolo treze.

Me queima o omoplata
e some certo na decolagem
na correnteza vai-se a cabeça
boquiabre-se maxilar primata
no início da viagem

teu violão de quarenta anos
venero como paisagem
me toca as cordas vocais
sem querer canto rouco
num timbre selvagem: urros vogais

na estratosfera assisto louco
meu corpo virar imagem
já desprendidos de mim
pedaços aleatórios
de toda aparelhagem

sou corda sem timbre
paralisada assim
prolongo ao redor da Terra
porque me vibra o mundo
no meu filme-ideia sem fim

protótipo sem destino
mal vou lembrar
do meu corpo todo dormente
só volta à Terra o módulo lunar.

Quiosquicina terápica.

A lua cuspida

escorre a noite
tipo saliva

nossa ignorância
acerca dos oceanos
nos esconde o ocorrido:
o mar foi mijado

por um bêbado antigo
após beber sete bares
acometido
por incontrolável desejo
de criar vidas submarinas

agora trabalha no quiosque
do posto seis
e vende camarão
cerveja, picolé
e outros aperitivos

a chuva que incide na superfície
é alguém imitando lá de cima
mas ainda submerso não serei peixe

pra mim

qualquer quiosque

é oficina.

O bonde.

Minhas atuais vontades
marcham fora da maquinaria
com rodas de aro amassado: são marginais
não me prometem nenhuma rima
esquema ou estética

Minhas equações derretem
e descem o topo de qualquer euforia
no bar com cadeiras altas
e com o letreiro luminoso da cervejaria

Não permitem sequer
pincelar um registro
vontade é essa: um borrão
sou em tudo aquilo que existo

Minha dormência trepidou
para eu viver o enquanto
quem estava dentro acordou
esparramado - como chuva - na telha de amianto

Deixo que me acertem
as sucessivas avalanches

Minha vontade é como o bonde:
anda nas ruas até entortar
um tipo de bêbado errante
veio não sei de onde
parece nunca chegar

Entardeceu teu gesto
como uma noite capilar
deita nos ombros e esbarra no queixo
embrulha em bem-estar

Me lança ao alto
deferindo um golpe a distância
bamboleia minha vontade atrasada
no beco da consonância.

O arrebol.

Um corte de molho no álcool
causa uma espécie de ardor
o mesmo é o dia: rasgo no tempo
sinto banhar e lavar
quando assisto o sol se pôr

Enquanto corta o dia
sabe o céu que o sol é hemofílico
de olhos cerrados assisto a hemorragia
inundar o litoral
dessa pequena cúpula de acrílico

Entra ela sorrateira
e traz maré com ventania
enquanto o céu empurra abaixo o sol
a lua ajuda a afogar o dia

Sabe-se que sou etílico
quando me queima o quente arrebol
evaporo à noite em verborragia
ao notar o movimento acíclico
nas ondas do meu lençol.

O arco.

Arpoador em tarde de Sábado
te reverbera um nocaute irreal
soco de punho pesado
assiste a onda me dichavar
espalhado no vento litoral

A pôr a dor [de lado] em tarde de Sábado
te regenera um Gestalt principal
pouco de um rascunho inventado
insiste a brisa incendiar
esmiuçado momento universal

Arqueador de tempo primordial
entorta o fim no começo e meio
me inebria a tua tatuagem tribal
desenho desmanche gravado
que descansa do pescoço ao seio

Laqueador orgânico espiritual
naquela tarde fui eleito
me levita a coluna vertebral
porque ligou minhas moléculas de outro jeito

Lar que eu vou aleatório e proposital
das probabilidades que arranco
me golpeiam palavras de porte feudal
na página que carrego em branco.

Tecnologia dominical.

Toda tecnologia convertida
em uma manhã de Domingo nublada
emaranhados de fios
acompanham a descida
da ladeirinha mal inclinada

Quantas conversas mal entendidas
pouco interpretadas
ou semi-resolvidas
passeiam até madrugar
nos fios introvertidos
de vozes contraídas
que nos amargam o paladar

O fim do barulho desequilibrou-me o passo
numa viagem de livro inocente
dormia o cachorro, o gato e a vovó
já não sei o que caço
na soma dos quatro olhos da gente

Continuei assobiando
totalmente afinado em dó.

A maré.

As paredes caladas notam
meu livro existir sobre a mesa
integrais se entregando
aos sólidos de revolução
em uma orgia
feita a cálculo frio

A vida gira girandônica
porque arrisco esboçar
em uma natureza de despeito
o verbo querer na forma irônica
conjugado no singular
do tempo pretérito perfeito

Corei a ponta da lança com giz
e fiz surfar a número oito
através do veludo fuleiro
calculei a bissetriz
no balanço do caminho afoito

Na caçapa era Janeiro
para minha maré motriz
vislumbrei mil repetições
em um único pedaço inteiro
do jeito que você sempre diz

Contemplei acender mais um sol:
o que mora na ponta do teu cigarro

ainda incandescente
me pescou o anzol
e encheu o vazio do meu jarro.

O cambaleio.

Verde.
comprei uma cortina verde
e no meu quarto é sempre tarde
vou de café
vou de torrada
geleia de gosto estranho

Sinto uma grande presença
acordar meu corpo em alarde
da rua que espia desconfiada
minha barba aumentar de tamanho

No quinhentos e seis mora um cara sem crença
que aos Domingos só chega de manhã
durante a semana, ao marchar no rebanho
força um caminho engraçado
que vai da Joaquim Palhares ao Maracanã

Surge louco, inebriado
de casa sempre ausente
corre na veia a grande maçã
e o vinho, por conta da gente

Patina as ruas de peito inflado
e faz de conta que por dentro - do peito - é quente
reza a lenda que se ficar parado
desandam os passos de valente.

Colecionador de saltos.

Inclinei na beirada do vale
e atirei três olhares avante
corpo amarrado no velame
varejou-me o sopro do viajante

Acertei sem acaso
seu corpo, errante
te levei o ar dos pulmões
bebi tua vida restante

Me expulsou o sopro soprante
despreocupado
sem medo de afundar no mangue
pois o ar que te tomei
emprestado
alimenta as células do meu sangue

Mergulhar no Sol
e surgir no papel, pelo avesso
agora cada salto soprado
inventa um novo começo.

Projeto circense.

Debandou enfraquecido
o espírito rodopiante
que saltitava, dançarino
nos quase-meus versos entoantes

O violão do Chico ficou mudo
e alguns amigos meus, poetas
dançaram um som preto e branco

Pude conhecer os postes
que sobem as ladeiras do morro
passeei ainda manco
numa íngrime escadinha
uma porta apertadinha

O céu de Julho pintou
Saturno e Marte, em miniaturas
salpicando em multicores
nossos copos quase vazios

E as madrugadas agora
exibem vestidos coloridos
convidam para uma dança, uma noite
embriagados de limão
embebidos no sal
as doses são precisas

Uma lona que desfila
nove palmeiras enfileiradas
contrasta com a multidão
e faz pequena minha dor

Enquanto levanta voo, o circo
desce pelas pernas
o calor de todos os problemas
é quando devolvo ao magma o que é quente
e deixo dissolver as pedras

Que nesse barco eu não vou, não
porque os marujos não permitem
 - ainda que a deriva -
que meu navegar seja em vão

Na sala listrada
a consciência espia
os pensamentos em quarentena
e eu ascendo embriagado
banhado em lucidez

Porque Julho bem me disse:
só se vive uma vez.

Não há nada.

Chamaram-nos dedos e palmas
e o conjunto, mão
que te correm, que te correm
pois não há nada mais

perdoa a demora
mas tomo teu anseio
te bebo com a mesma sede
enquanto entornas os olhos
sobre  meu corpo em descanço
pois não há nada

com uma certeza certa em si
e justa, no presente agora
aperto e deslizo
a carne e a pele que te envolvem
até que eu imprima no ar
o gestual de minhas mãos

e o que chamam dedos
vasculham com pisadas fortes
no talo das raízes de seus cabelos
e reunem-se meus lábios
para marcar teu pescoço morno
pois não há nada

Teus olhos olham depois da testa, eu vi
eu entorto, você enverga
nossas peles, perdi
descasquei todos os pecados
e agora nos fitam, nus

Te permeio agora
e te debruço
sobre algum anteparo desconhecido
invado e possuo
teu corpo excitado
teu prazer umedecido

Ordeno que levante
e te ofereças a mim
como quem se oferece
à um deus malevolente

Suor, carne
pernas e saliva
unhas, línguas e dente

e teu calor e prazer incitam
em meu corpo inconsciente
tropeço que antecede o mergulho
despejado em tuas costas, sou quente

te desfaço derretendo
contemplo afobado, enlouquecido
mas te preservo consistente
tua careta me arrepia a espinha
teu gemido abafa o ouvido

Te fito de cima
meu peso te castiga
meu prazer é o teu
ao ser invadida

pois não há nada

Somos uma só carne
no alto do teto
já não vejo meu corpo
nossa respiração junta, em desespero
começo a enxergar mesa e ladrilho, turvos
e passa a existir o universo inteiro.

Deixa cachear.

Foi só
do seu cabelo
que eu me lembrei

Não alisa não, meu bem
deixa o cacho cachear
e assim
encaixar sua mão
nos cachos pendurados
nas ideias
não alisa não, meu bem

Meu bem...
Foi só
do seu jeito
que eu me lembrei

Não desaperta, não
encosta e deixa
sua palma na minha palma
e as linhas vão desenhar, embolar
algum tipo engraçado de nó

Então não adianta não, meu bem
porque nó de palma
não arrebenta
com esse vai-e-vem

Foi só
da sua voz
que eu me lembrei

Não fica muda, não... meu bem
porque problemas
todo mundo tem
mas o nosso nó
é bem dado
e não desata por mal
e nem desfaz por bem

Se não souber pentear
esse ritmo cacheado
me liga qualquer horário
pra encaixar os cachos nas ideias
e eu mostro como cantam

Esses nossos versos cacheados, desenhados
 ... e seja lá o que pensem
 e o que façam ...
de nós,
os nós não desatam.

Um pouco pedra, um pouco dúvida.

Assim flutua, sempre perto
sem deixar ser percebida

as pedras sempre me pareceram felizes e fortes
mas eram muito sérias

Eu era pedra, mas era outra coisa
sou meio pedra e meio coisa
e minha outra parte é meio coisa de pedra

Mas as luzes dos postes
entrando abafadas atrás da cortina
elas sabem...
nunca me disse ser dono
mas espiava com cuidado
a porta entreaberta
para zelar teu sono.

Um caso platônico abstrato.

Era um caso
particular, diferente
por cima do livro, Alice
nas páginas, Alfredo: uma reta tangente

Alice resolveu se auto-descrever
como um vetor normal, perpendicular
e orientou Alfredo
transformando-o em produto
de uma combinação linear

Agora, de certa forma, paralelos
era possível perceber a interconexão:
Alice, de Alfredo, era estudante
Alfredo, de Alice, a própria abstração

Alice[rce]
talvez fosse a base
de um espaço vetorial qualquer
em um universo de retas orientadas
de ponto-a-ponto se estende a certeza

Pois Alfredo e Alice
podiam até ser similares
mas jamais se entenderiam
pois não eram objetos coplanares.