Os livros no armário
talvez fosse uma Quarta-feira
ou um fim de mês, sem dia
um jogo de letras
uma casa de lego
uma lagartixa sem rabo
Talvez Sábado
porque o chão era quente e de cimento
e espalhava um soldado
carros e cartas
e o resto da tropa
recebeu um aumento
Continuei e a noite escureceu
levantamos desconsertados
o rabo da lagartixa cresceu
plantaram-se os medos
Feitos de perigo
mas a vida que lhe era,
não está nos brinquedos
tampouco comigo.
