Quatro correntes de ar
entre os cinco dedos de cada mão
até que sejam rédeas novamente
os versos são sem fim justo
Embaixo de um sabor
sob a forma de chapéu
quase que estou protegido
pelo gosto de chocolate com licor
Porque o universo pode ser fruto:
grande nostalgia
de um tempo que jamais houve
passado aleatório
que hoje nos é presente
Toda fé sem foco é real
pois tal é a fé: sentimento desbotado
são as fotos de sépia
os recados não dados
Até que se levanta a cuja
a idéia cabal
com poeira
ardida em conserva e sal
Para ser arauto do equívoco
e alarme do propósito
os deuses esvaíram-se
e desde o princípio
são um pensamento oco
Para, enfim
apresentar-se o fluxo:
quando toma rumo, o instante oriundo
de volta para o relógio
as horas alimentam-se em revesamento
do único segundo do mundo.
