Otenos.

Começo logo e de maneira súbita
o expresso expansionável do infinito
que me insere na sequência ininterrupta

Dos fatos que antecedem o grito
ecoando para os ouvintes na escuta
tontos num alvoroço do tipo

Como viajantes sem sintaxe extasiante
na semântica da semente ao fruto
galga as ondas, o mito
dando origem à lenda de cada instante

Que perambula na parábola insípida
senoidal e catatônica, que desconheço
quando todas as incertezas culminam no fim
da-se origem a um novo começo.

Alma minha.

É quando de canto, vejo a avenida
as passarelas são um murmúrio
produto do abraço que, envolvente
percebo a cena repetida

Quando toda a engenharia converge
em um louco sono alvo
meu queixo repousa
nos ombros de minha querida

Depois os dias passam firmemente
atritando com o tempo inerte
da-se à luz, saudade incoerente

Que vaga na noite da cidadezinha
percebo, grande e eloquente
o tamanho d'alma que nunca foi minha.

O único.

Hoje percebi
que andaram esquecendo
antes esquecessem a si mesmas
decantadas e preciptadas, as palavras
no berço do meu dorso

Que venham rápido
com pressa
de repente, venha em engano
seja um equívoco
só não me faltem,
só não me faltem

É trabalhoso dar-se conta
do mover consciente
antes expressava-me com palavras
agora expresso-me
com o viver da gente

Isso, por ser intrínseco
de subta atenção,
palavra e olho
de todo conforto,
palavra e pele
de cada idéia,
palavra e mente

Assim, por ser inevitável
em uma expressão de olhos
que se confortam
as mentes se encontram
expressas nas peles
que se encostam
tem-se para outro ser humano
um amor de palavra.

Marujos do êxtase.

Do pouco uníssono, cordas vibrantes
não foi valsa
não foi tango
dançavam tontas e tortas
sem palco, sem graça
sem ensaio, afinando
algum tipo de som com flauta

E o Domingo é melhor
para a poeira ascendente
que flutua rodopiante e hipnótica, a galáxia
na faixa de Sol divergente

E as cordas cessam o vibrar
mudificando o Domingo
tiro das flautas, o limiar
com um som vinil
próximo ao ouvido

De olhos atrasados
abri por dentro um pensamento
planando grande e inteiro
no abstrato maciço momento

Compartilhei mais de noventa mil
cordas bambas
cercando meu Domingo vinil e galáctico,
que zanza

Até perdi de vista os pés da gente
ao perceber que éramos duas poeiras
anestesiados na galáxia navegante
da faixa de Sol divergente.

O degustador.

Eugênio provava de tudo
um pouco aqui, e daquela bebida
Terças, vinhos
Quartas, águas minerais
Quintas e Sextas, sucos de fruta
Sábados e Domingos, pudim e doces

Segundas, era descanso:
provava de dó à sol
no seu piano,
na falha do seu atabaque
no compasso das palmas
seu concerto monológico,
retificador de almas

Não nas Segundas
era oportunista
de vários sabores;
no descanso era astuto
com suas cordas, seus tambores

E a quadrilha feita num minuto:
olhos, mãos, e todo conjunto
fartos do mundo lógico e sua alergia
às Segundas eles eram
os ladrões da epifania.

Fora da bússola.

Pro norte a vida é mais longa
dizia o velho compadre
em alto mar bebia vinho
e temperava tomates com vinagre
"se o barco vai, eu fico" - dizia o velho compadre

Um dia a caravela enguiçou
e foi só restaurar o Leme
e longe da praia de Botafogo
a embarcação parou

Compadre era carioca
carioca sem samba,
sem pelada
compadre era carioca
porque era do litoral
meu compadre
feito de areia, água e sal

A vida é longa pro norte
não é questão de muita
ou pouca sorte
dizia compadre - sempre pro norte

Compadre dizia enquanto navegava
agora o dito de compadre
ecoa por aí
sem a sua palavra

No norte a âncora pesa mais
agarre-se no norte
assim que sair do cais

E foi num sábado à tarde
sem mariscos, tomates
sem vinagre
a embarcação mergulhou
e compadre
nem duas vezes pensou

Logo havia se enganado,
da boca pra fora
e no pé de meu ouvido
disse que a vida só é mais longa
se for agora.

Os passos de dó.

Um mamão maduro
para duas cigarras distraidas
e três auroras verdes
para quatro céus distintos

Vinte postes altos
para noventa milhas de fios
um pai com muitos irmãos
e seu filho,
com inúmeros tios

Vários pratos rosas
bordados com linhas de ouro
algumas tigelas grandonas
sete talheres para aspargos
salmão e azeitonas

Uma tecla faltando
dó, dó, dó
foi a parte que encontraram jogada
separada do piano

Cinquenta e cinco passos para a esquerda
noventa e dois para a direita
uns foram com a soberba
e falharam, os avós
agora pisam, aqueles passos
no chão de todos nós.